Je ne me reconnais plus.

C'est quoi déjà?

D'où ça vient, cette préoccupation des petites choses qui deviennent des grandes?
Que ça soit avec Isidro. Ou avec Julie. Ou avec Antoine. Ou avec les stages. Ou avec l'école. Ou de m'en vouloir d'écrire à Régent, de l'avoir appelé Réjean (qu'est-ce qu'ils en ont à faire, les amis imaginaires?). Ou avec mon père.

Fichtre, je devrais voir le beau et l'inattendu. Pas bonne pour ça.

C'est stressant de voir que où qu'on va, on ne va pas vraiment quelque part.