Ne pas écrire. Ne pas écrire. Il faut dormir.

J'ai TELLEMENT envie d'écrire.

Ne pas écrire. Ne pas écrire. Il faut dormir.

Non mais je retrouve des réflexions antérieures vues ailleurs chez lui, c'est malade.
J'admire aussi ma capacité à m'inventer des trucs impossibles, pour être sûre que s'il y a un échec, c'est que tout est imputable à l'impossibilité.

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La concierge de l'école a 61 ans. Deux enfants qui ne veulent pas en avoir, carriéristes.

Elle a commencé une formation pour être institutrice. Mais elle arrivait pas à se concentrer pour étudier dans les dortoirs, y'avait trop de bruit. Du coup elle s'installait dans les corridors, sous la lumière des fenêtres. Les soeurs aimaient pas ça, elles lui disaient de se tasser, que c'était interdit. Elle était pas capable d'étudier, elle a arrêté de faire ses travaux, elle a abandonné.

Son mari voyageait beaucoup, elle n'a jamais eu d'emploi stable. Elle a cumulé les formations et les jobines dans le fast-food. Un DEP en textile - qui servira pas, les jobs s'exportent en Asie. Un DEP en design industriel - qui servira pas lui non plus, il faudrait l'infographie, mais elle est pas bonne avec les pitons. Un troisième DEP, je ne sais plus en quoi, devenu inutile, lui aussi.

Elle est pas permanente à la CSDM, elle a un remplacement indéterminé - ça existe aussi pour les concierges, faut croire. Elle travaillait dans quatre écoles différentes, chaque semaine. Dans l'une, la direction était hyper sévère. Elle exigeait en une soirée la propreté impeccable - alors que ses terrains de jeux étaient ni plus ni moins un terrain de soccer gazonné : du coup, les classes étaient remplies de terre. La concierge a manqué une évaluation. Quatre ans à la CSDM, mais encore quatre ans à la pige.

Elle a commencé à faire de l'arthrite avec l'école difficile, ni plus ni moins. Elle se promène le dos courbé, les cheveux abîmés, en chiâlant et en maugréant sur les difficultés de sa vie. Elle aimait le dessin : ah, ça, elle était bonne en dessin. Mais ça donne quoi?