On se bat toujours pour ce qu'on aime.

On suggère toujours ce qu'on aime.

Philosophique, ou presque.

Pour comprendre quelque chose, il faut tout d'abord accepter ou du moins, admettre, son existence.

Je ne comprends pas la philosophie paternelle à ce qui à trait aux fêtes. Il s'éloigne toujours de la foule. Oui, c'est vrai, ils font du bruit, il y a de la musique qui fait boum boum et qui tape sur le coeur des pauvres cardiaques, mais bon dieu de bon sang, c'est pas à ça que devrait ressembler un party? Le but d'un feu d'artifice, c'est de sentir l'ambiance, l'excitation de tous et chacun pour voir la suite. Il faut entendre, sentir la musique entourant les feux, ressentir les explosions. Et le moment le plus magique, c'est quand tout le monde retient son souffle à l'éclatement final et que, tout d'un coup, deux mains - il en faut toujours deux - se mettent à applaudir, puis quatre, puis six, puis la foule entière. Faut une foule pour aimer. Et puis, du fond casanier d'une automobile, on ne voit rien. Oh... désolée. On voit quelque chose mais on manque la moitié des feux au sol. Pocheton, comme dirait une certaine prof de français. Oh, et elle n'est plus prof.

Bell et Vidéotron se concurrence. C'est mignon comme tout. À qui fera la plus belle mise en page à l'intérieur de notre publi-sac... Ç'a pas d'allure, ils utilisent du carton que moi-même je ne peux me payer.
À quand la simplicité volontaire pour ces annonceurs?

Je m'ennuie. Quoi faire aujourd'hui? Quoi faire à 23h00?

J'ai hâte de travailler pour avoir un horaire régulier.

Mathieu Chedid: «Non, je ne connais pas l'Afrique. Et gris est ma couleur de peau. La vie est une machine à fric où les affreux n'ont pas d'affros.»

J'ai envie de regarder Daria. Seul dessin animé encore respectable à mes yeux. Les yeux d'une pauvre mortel.

Est-ce que quelque chose qui est respectable à mes yeux l'est plus aux yeux de quelqu'un d'autre? Jusqu'à quel point suis-je crédible?

J'écoute Krafwerk, Trans Europe Express. Imitation d'un train.

C'est fou ce qu'ils ont fait comme reproduction quelconque. D'un sensation, d'un train. On sent les rails, on ressent la vapeur, les gens qui remplissent le four de charbon. Le paysage défiler à toute vitesse.

Pionniers du techno. Ils ont sombré dans l'oubli.

Sont-ils morts? Je ne le sais même pas.

Si c'est affirmatif, je me dois d'inclure mon RIP habituel.

J'ai envie d'écrire un livre parfois. Une envie qui me prend, sounoisement, comme ça. Mais je crois que j'ai surtout envie de laisser ma marque. Envie, qu'un beau jour, je vois mon livre commenté dans le coup de pouce, ou une insignifiante mais tant gratifiante revue féminine québécoise. «L'histoire touchante d'une adolescente qui vit ces joies et ces peines et qui lit Proust.» Je ne lis pas Proust, seulement, j'voudrais faire big, pardon BIG. Me prendre pour une fille cultivée.

Suis-je cultivée? Qu'est-ce qui compose la culture de quelqu'un?

C'est bon la vie, parfois.

J'ai relu une de mes premières interventions sur ce blogue. Tout à coup, je me suis dit que ça ferait un bon quatrième de couverture.

Un livre, dis-ai je?

Post & Publish.

Je repense à ma mère qui souhaitais se donner le crédit de mes bourses. "Ce qui t'as surtout aider dans ton enfance, c'est qu'on t'a toujours donné des jeux éducatifs. Je n'acceptais jamais ce qui n'était pas éducatif quand on te donnait un cadeau de fête ou de Noël... J'ai développé ta curiosité."

Foutaise. J'ai vu des enfants de parents qui se fichaient de leur éducation très bien réussir, tout comme le contraire.

C'est quoi cette obsession? Toutes mes réussites sont les siennes, tous mes échecs sont les miens?

Pourquoi faut-il partager nécessairement tout sentiment humain? Pourquoi, moi, je devrais êre triste si quelqu'un d'autre l'est? Pourquoi mon moral devrait être à plat si le sien l'est? Pourquoi n'ai-je pas le droit d'être heureuse même si d'autres sont malheureux?